J'ai compris aujourd'hui que jamais je ne pourrais me défaire de mon envie d'écrire.
Mon écriture, maladroite et banale, est devenue indispensable à la beauté du monde.
Sans elle, quelle Beauté ? Quelle Poésie? Quel Ennui !
Et l'oubli ... qui guette chaque instant de ma vie. C'est elle seule qui peut le maîtriser. Dompter le passé pour qu'il ne s'enfuie plus comme un animal sauvage, un enfant turbulent.
Elle distille les intenses instants, créé une histoire, un socle solide qui donne consistance à ma vie.

Ecrire pour ne jamais être lue. Quel acte étrange, mais vital.
Ne jamais être lue? ca n'est pas correct. Puisque je me lis. Je me confronte à moi-même. Je fais vivre ma mémoire, je solidifie mon être. Et je constate mes évolutions, mes apprentissages, mes naïvetés, et je me place par rapport à moi-même, à défaut de le faire par rapport aux autres.